Única víctima de la asesina serial que me habita. Cada una de mis muertes trae consigo un nacimiento: ofrendo letras para seguir viviendo. Fotografía de Damián Siqueiros
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
Entradas populares
-
Cuando era niña, solía treparme en lo alto de un árbol de tejocote. Sería más poético decir que era un ciruelo o un jacarandá, pero era un ... -
Cuando niña, para Laura la Navidad era redonda… redonda y azul… convexa: el lado luminoso de una esfera que, no sin protestas por ... -
Los que saben, dicen que Venus se alza en los pulgares, frente a la Luna que ha de tener raíces porque se sostiene apenas en el costado inte... -
A Gwenn Aëlle, ¡touché! Hay días en que me siento árbol queriendo ser semilla. No soy como roble, sino como el cerezo: frágil y delgado p... -
Hay un instante, por definición mínimo, que atestigüa el desprendimiento. He pasado días enteros en el intento por verlo: atrapar con la mi... -
Para comprender los abismos, al menos para escribir sobre ellos, es menester distinguir cimas de simas. No basta adornar nuestras letras... -
Como ciruelas un poco porque sí y otro poco por sentido estético. La primera que probé era del huerto de mi abuelo. La descubrí una mañana a... -
El verano pasado creció un árbol en la cornisa del edificio. A pesar de que hundió las raíces lo más que pudo, horadando el techo en busca d... -
En esta aldea del interior llamada Fui, el día que me supe despoblada, tracé en el horizonte dos entradas: aquella que conduce a la pala... -
Aquella mañana desperté con el tiempo exacto para tomarme un café en el centro de San Cristóbal. Solía escatimar a la ciudad el resto del...
0 comentarios:
Publicar un comentario