Enredo (a cuatro manos y dos almas) ©

 Fotografía: María del Mar Cachón

A Esta boca es mia, en su aniversario y con la bella Jacka.

Yo nunca quise decir eso que dije, pero lo dije... creo que lo dije, tú dices que lo dije. El problema es que ni siquiera sé qué quise decir o qué dejé de decir, mucho menos sé por qué dije lo que dije, si es que lo dije... tú dices que lo dije...

Debes saber que siempre quedan cosas sin decir. De hecho, para mí el problema no es lo que dije, sino lo que dejé de decir. Ahora dices que lo dije y yo no sé si lo dije... sé que lo que quería decir no fue lo que dije, lo que tú dices que dije...

Pasa que las palabras me traicionan, desbordan los límites que las contienen, trepan por la garganta y se descuelgan azarosas por la boca; lo digo, esto sí se que lo digo: se desbocan. En el enredo, mi mente procesa cada sílaba, las va hilando hasta que construyen frases, pero cuando intento subirles un poco la bastilla, ellas arrancan el pedazo y corren; desgarradas se van, se tiran, emprenden el masivo suicidio y dejan pensamientos condenados al olvido.

¿Qué te puedo decir? Tú dices que lo dije. Yo busco en ese espacio no dicho lo que no dije y debí decir...