"Son nuestros",
"son de todos",
"somos ellos".
"Vivos los queremos".
Quizá sólo es que somos,
todos: ellos y nosotros.
Quizá siempre hemos sido
pero apenas lo sabemos.
Quizá estamos, a penas, siendo.
Seamos honestos:
antes no eran nuestros,
ni de todos; eran de ellos.
¡Hace tanto son ausencia que,
a pesar de nuestros dichos,
ellos siguen siendo de ellos!
Nosotros, tan distintos: completos,
sin el alma cercenada por un hijo
que está y no está, ni vivo ni muerto.
Han sido ellos como un bosquejo,
sin terminar de ser para nosotros,
los que irrumpieron para decirnos
que vamos juntos, que vamos siendo.
Somos honestos:
nos asomamos a su dolor,
queremos, de veras, hacerlo nuestro.
¡Es tan profundo el abismo, tan negro,
que a pesar de los intentos, nosotros caminamos
por el borde del endiablado sufrimiento!
¿Cuánto pesa la ausencia cuando es de uno?,
¿cuánto nos pesa a nosotros la que cargan ellos?
Son de ellos, aunque sean de todos, incluso nuestros.
Yo no puedo imaginar, ni por un momento,
el dolor de quienes cavan buscando muertos.
No sé qué es pisar la tierra roja sobre fosas en un cerro.
¿Cómo puedo yo escribir lo indecible si es sólo de ellos?
Quizá sólo es que somos,
todos: ellos y nosotros.
Quizá siempre hemos sido
pero apenas lo sabemos.
Quizá estamos, a penas, siendo.
Son de ellos.
Son de todos.
Son nuestros y, sí,
vivos los queremos.
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